tag:blogger.com,1999:blog-66843313726523966252024-02-19T16:26:09.603+00:00Cotonetes Van Gogh.Guard this object carefully.Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.comBlogger1115125tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-75204216586507418712014-02-28T14:00:00.000+00:002019-08-18T14:21:46.040+01:00Os anos.<div style="text-align: justify;">
Fosse por mim e deixaria morrer à fome os anos.<br />
A contabilidade excessiva do corpo que, ao habituar-se aos meses, se vai deixando ficar para trás do futuro.<br />
A repartição dos tempos facturando as dívidas passadas: o dever do vivo é ter as contas fechadas com o que lhe coube de mortalidade no mundo.<br />
<br />
Penhoram-se pessoas, palavras pensadas, leiloadas em caixões prestes a fechar, – quem dá mais do que uma flor? – Liquidado à terra por duas ou três coroas de defunto, ao corpo resta-lhe ainda esperar o fecho do tempo que, como qualquer outro serviço público, só fecha portas à saída do último utente.<br />
<br />
Penso no absurdo de toda a parafernália, enquanto me sento mais uma vez junto a uma coroa; é o futuro, quando a lápide colocada de fresco servir apenas para calcetar mais uma secção do cemitério.<br />
Uma herança de ossos, que se sobe sobre a morte de outros para se saber o quanto de imortalidade nos sobrará da morte. Como eu soube ao descer por mortes centenárias, buscando-lhes raízes em montes silvados para descobrir que tenho guardada a outra parte da alma num lado avesso às ondas do mar.<br />
<br />
Fosse por mim e morreriam à fome os anos:<br />
cães magros arrastando as ruas com o seu latido de abandono, amarrando-as aos meus pés para que lhes sinta o peso em cada passo, e eu, que me farto das cidades nos calcanhares, levando-as comigo sem as olhar, sem as alimentar, que mortas de abandono talvez me larguem as ruas, os tempos e os anos, que nunca terão futuro suficiente para me pagarem as horas de que lhes sou credora.<br />
<br />
<i><b>(2013)</b></i><br />
<b><i>Happy Birthday to me.</i></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-39253930827810339192014-02-07T00:25:00.000+00:002019-08-18T14:07:11.410+01:00Cesário - A Débil<span style="font-size: small;"> Eu que sou feio, sólido, leal,<br />
A ti, que és bela, frágil, assustada,<br />
Quero estimar-te, sempre, recatada<br />
Numa existência honesta, de cristal.<br />
<br />
Sentado à mesa de um café devasso,<br />
Ao avistar-te, há pouco fraca e loura,<br />
Nesta babel tão velha e corruptora,<br />
Tive tenções de oferecer-te o braço.<br />
<br />
E, quando socorrestes um miserável,<br />
Eu, que bebia cálices de absinto,<br />
Mandei ir a garrafa, porque sinto<br />
Que me tornas prestante, bom, sudável.<br />
<br />
«<i>Ela aí vem</i>!» disse eu para os demais;<br />
E pus me a olhar, vexado e suspirando,<br />
O teu corpo que pulsa, alegre e brando,<br />
Na frescura dos linhos matinais.<br />
<br />
Via-te pela porta envidraçada;<br />
E invejava, - talvez que não o suspeites! -<br />
Esse vestido simples, sem enfeites,<br />
Nessa cintura tenra, imaculada.<br />
</span><br />
<span style="font-size: small;"> Soberbo dia! Impunha-me respeito<br />
A limpidez do teu semblante grego;<br />
E uma família, um ninho de sossego,<br />
Desejava beijar o teu peito.<br />
<br />
Com elegância e sem ostentação,<br />
Atravessavas branca, esbelta e fina,<br />
Uma chusma de padres de batina,<br />
E de altos funcionários da nação.<br />
<br />
E foi, então que eu, homem varonil,<br />
Quis dedicar-te a minha pobre vida,<br />
A ti, que és ténue, dócil, recolhida,<br />
Eu, que sou hábil, prático, viril.</span><br />
<br />
<span style="font-size: small;"><b>Cesário Verde </b><br />
</span>Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-76545492227664599472014-02-05T21:42:00.000+00:002019-08-18T14:14:57.005+01:00Meu amor, a casa está tão sozinha que os pássaros vêm morrer lá dentro.Meu amor,<br />
a casa está tão sozinha que<br />
os pássaros vêm morrer lá dentro.<br />
Nada mudou, mas falta<br />
a mão para acariciar o gato<br />
e acolher a ninhada secreta,<br />
o sorriso que enchia o tanque<br />
e fazia crescer a horta.<br />
<br />
Já ninguém apanha as laranjas mais altas<br />
ou usa a sombra da nogueira.<br />
E até os ciprestes se tornaram redundantes<br />
ao ponto de os abatermos:<br />
a ausência diz-se melhor no esplendor<br />
inútil das rosas sem esse olhar,<br />
nas papoilas raras que duram<br />
o tempo de uma fotografia.<br />
<br />
Um dia, deixaremos também uma casa assim,<br />
casulo abandonado a sobreviver-nos.<br />
Um de nós escutará as asas ansiosas<br />
na chaminé, antes de pousar o livro<br />
e amparar o último pássaro.<br />
Só parecerá menos triste<br />
porque não teremos, então,<br />
nada mais a perder.<br />
<br />
<span style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px;">inês dias</span><br style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px;" /><span style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px;">resumo, a poesia em 2011</span><br style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px;" /><span style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px;">documenta</span><br style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px;" /><span style="background-color: white; color: #292929; font-family: Lora, serif; font-size: 20px;">2012</span><br />
<br />Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-87068599718301171362014-02-02T15:00:00.000+00:002014-02-02T15:00:00.233+00:00Domingo hoje.<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">É domingo hoje</span><br />
<span style="font-family: inherit;">mas nós não saímos</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">é o único dia</span><br />
<span style="font-family: inherit;">que não repetimos</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">e que dura menos</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Mas põe o teu rouge</span><br />
<span style="font-family: inherit;">que eu mudo a camisa</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Tomaremos chá</span><br />
<span style="font-family: inherit;">leremos um pouco</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">e iremos à varanda</span><br />
<span style="font-family: inherit;">absortos</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<b><span style="font-family: inherit;">António Reis</span></b><br />
<b><span style="font-family: inherit;">in Novos Poemas Quotidianos</span></b>Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-70545458843469712042014-02-01T21:40:00.000+00:002014-02-01T21:40:02.400+00:00Lobos #2<div style="background-color: white; color: #444444; font-family: sans-serif; font-size: 14px; line-height: 23px;">
Amo os lobos, porque amo os temperamentos fortes e rectos que preferem a violência à manha.<br />
Os temperamentos poderosos e ricos são um terreno privilegiado para a santidade e a delicadeza de um ser forte é ao mesmo tempo mais virtuosa e mais subtil que a de um fraco.<br />
Quando se é naturalmente tentado a dominar os outros, mais belo é então o domínio de si próprio.</div>
<div style="background-color: white; color: #444444; font-family: sans-serif; font-size: 14px; line-height: 23px;">
</div>
<div style="background-color: white; color: #444444; font-family: sans-serif; font-size: 14px; line-height: 23px;">
</div>
<blockquote style="background-color: white; color: #444444; font-family: sans-serif; font-size: 14px; line-height: 23px;">
<b style="line-height: 1.4;"><i>- Raymond Léopold Bruckberger</i></b></blockquote>
Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-68341337434894929952014-02-01T21:34:00.000+00:002014-02-01T21:40:34.868+00:00Lobos #1<span style="font-family: inherit;">As pessoas da vila não gostavam de mim,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">porque eu dizia sempre o que pensava</span><br />
<span style="font-family: inherit;">e também porque atingia abertamente, com protestos,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">aqueles que me atacavam, sem ocultar a mágoa</span><br />
<span style="font-family: inherit;">ou alimentar o rancor.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Louva-se muito o acto desse rapaz espartano</span><br />
<span style="font-family: inherit;">que escondeu sob a sua túnica um lobo,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">deixando, sem um único lamento, que este o devorasse.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Eu penso que há mais valentia em agarrar o lobo</span><br />
<span style="font-family: inherit;">e combate-lo abertamente, mesmo em plena rua,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">por entre a poeira levantada e os uivos de dor.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">A língua pode ser desordeira,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">mas o silêncio envenena a alma.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Quem quiser, que me censure ─ eu estou satisfeito.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<b><span style="font-family: inherit;">Edgar Lee Masters</span></b><br />
<b><span style="font-family: inherit;">Spoon River</span></b><br />
<b><span style="font-family: inherit;">Relógio d´Água</span></b><br />
<b><span style="font-family: inherit;">2003</span></b>Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-25018820478966294152013-11-23T18:09:00.000+00:002019-08-18T14:06:06.434+01:00Os amarelos de novembroNão tem palavras a minha canção preferida. Tem antes<br />
os amarelos queimados de novembro. Gosto de gente antiga e<br />
obscura, gente culpada, jovem ou envelhecida para<br />
quem a vida não passa de um contínuo de sombra<br />
por isso sei abraçar<span style="color: white;"> ___</span>por isso partem sem regresso.<br />
Sombras que surpreendo – não quebres não<br />
estragues o amarelo de novembro.<br />
<br />
<b>João Miguel Fernandes Jorge</b><br />
<b>in <i>Lagoeiros</i>, Relógio d'Água</b>Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-59420679056975196662013-11-01T09:02:00.000+00:002019-08-18T14:13:28.120+01:00<div style="background-color: white; color: #666666; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 15px; line-height: 24.639999389648438px; text-align: justify;">
<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}">Leaving is not enough. You must stay gone. Train your heart like a dog. Change the locks even on the house he’s never visited. You lucky, lucky girl. You have an apartment just your size. A bathtub full of tea. A heart the size of Arizona, but not nearly so arid. Don’t wish away your cracked past, your crooked toes, your problems are papier mache puppets you made or bought because the vendor at th<span class="text_exposed_show">e market was so compelling you just had to have them. You had to have him. And you did. And now you pull down the bridge between your houses, you make him call before he visits, you take a lover for granted, you take a lover who looks at you like maybe you are magic. Make the first bottle you consume in this place a relic. Place it on whatever altar you fashion with a knife and five cranberries. Don’t lose too much weight. Stupid girls are always trying to disappear as revenge. And you are not stupid. You loved a man with more hands than a parade of beggars, and here you stand. Heart like a four-poster bed. Heart like a canvas. Heart leaking something so strong they can smell it in the street.</span></span></div>
<blockquote style="background-color: white; color: #666666; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 15px; line-height: 24.639999389648438px;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}">- Frida Kahlo to Marty McConnell </span>letter</div>
</blockquote>
Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-29379412951123798782013-09-24T16:58:00.000+01:002013-09-24T16:58:16.608+01:00ÁLVARO MUTIS (1923-2013)<b>SONATA</b><br />
<br />
Otra vez el tiempo te ha traído<br />
al cerco de mis sueños fanerales.<br />
Tu piel, cierta humedad salina,<br />
tus ojos asombrados de otros días,<br />
con tu voz han venido, con tu pelo.<br />
El tiempo, muchacha, que trabaja<br />
como loba que eiitierra a sus cachorros<br />
como óxido en las armas de caza,<br />
como alga en la quilla dei navio,<br />
como lengua que lame la sal de los dormidos,<br />
como el aire que sube de Ias minas,<br />
como tren en la noche de los páramos.<br />
De su opaco trabajo nos nutrimos<br />
como pan de cristiano o rancia carne<br />
que se enjuta en la fiebre de los ghettos.<br />
A la sombra del tiempo, amiga mía,<br />
un agua mansa de acequia me devuelve<br />
lo que guardo de ti para ayudarme<br />
a llegar hasta el fín de cada día.<br />
<br />
<b>Álvaro Mutis</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-72918654583009035562013-09-24T16:47:00.000+01:002013-09-24T16:47:09.611+01:00ANTÓNIO RAMOS ROSA (1924-2013)<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: Georgia, serif; font-size: 16px; line-height: 24px;">Já muito fragilizado, o poeta, que estava hospitalizado desde quinta-feira, teve ainda forças para escrever os nomes da sua mulher, a escritora Agripina Costa Marques, e da sua filha, Maria Filipe. E depois de Maria Filipe lhe ter sussurrado ao ouvido aquele que se tornou porventura o verso mais emblemático da sua obra — <i><b>“Estou vivo e escrevo sol”</b></i> —, o poeta escreveu-o uma última vez, numa folha de papel. <a href="http://www.publico.pt/cultura/noticia/morreu-antonio-ramos-rosa-1606787" target="_blank">Público</a></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjemuIxWodieVciCWCP1wAuuiuw9MQi0M8JZrpXWtigWTixATlM3ixnLjOvI_jrrnU88FDJ5EL7pATcL25mjtm9jU_A_y3_9XSbiDCRPAKkN8KBRbYCUMpSIvLZgkNdd68-eKtA9ydYi4uF/s1600/maos+na+cara.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjemuIxWodieVciCWCP1wAuuiuw9MQi0M8JZrpXWtigWTixATlM3ixnLjOvI_jrrnU88FDJ5EL7pATcL25mjtm9jU_A_y3_9XSbiDCRPAKkN8KBRbYCUMpSIvLZgkNdd68-eKtA9ydYi4uF/s320/maos+na+cara.jpg" width="216" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=6684331372652396625" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="" /></a></div>
«Em qualquer parte um homem<br />
discretamente morre.<br />
<br />
Ergueu uma flor.<br />
Levantou uma cidade.<br />
<br />
Enquanto o sol perdura<br />
ou uma nuvem passa<br />
surge uma nova imagem.<br />
<br />
Em qualquer parte um homem<br />
abre o seu punho e ri.<br />
<br />
<b>Antologia Poética</b><br />
<b>António Ramos Rosa</b><br />
<b>Ed. Dom Quixote</b>Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-12176312914520842802013-09-21T18:43:00.002+01:002013-09-21T19:07:54.619+01:00"Finding Vivian Maier" - o documentário - e "The 8mm Films of Vivian Maier"<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit; text-align: justify;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit; text-align: justify;"><b><span style="font-size: x-large;"><a href="http://www.findingvivianmaier.com/Finding_Vivian_Maier/Home.html" target="_blank">"<i>Finding Vivian Maier</i>"</a></span></b><span style="font-size: large;">,</span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; text-align: justify;">o documentário sobre a fotógrafa Vivian Maier <a href="http://cotonetes-van-gogh.blogspot.pt/2011/03/vivian-maier.html" target="_blank">de quem já aqui falei</a>,</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; text-align: justify;">estreou na semana passada no Toronto Film Festival.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large; text-align: justify;">Realizado por David Maloof e Charlie Siskel, relata a descoberta do seu arquivo fotográfico escondido e revela a sua história de vida.</span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: justify;"><br /></span>
<br />
<center>
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/8ZoYG1kgMNo" width="560"></iframe></center>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i><span style="font-size: large;">***
</span></i></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></b></div>
<center>
<iframe frameborder="0" height="350px" src="http://www.nowness.com/media/embedvideo?itemid=3316&issueid=2587" width="550px"></iframe><center>
</center>
</center>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><i>The 8mm Films of Vivian Maier</i></span></b></div>
<span style="font-family: inherit; text-align: justify;">These fragile, observational clips uncover Vivian Maier’s largely unseen experimentation with film. The New York-born photographer spent 40 years working as a nanny in Chicago, simultaneously fostering a secret passion for image-making that led her to document the urban life of America, enjoying her productive peak in the 50s and 60s. When she died in 2009, the thousands of images that she amassed during her lifetime were only just beginning to be discovered. After winning a bid for 30,000 of Maier’s negatives in a Chicago auction house in 2007, it took 6 months for Mr. Maloof to realize the importance of what he had purchased. <span style="color: #999999;">VIA NOWNESS</span></span><br />
<span style="font-family: inherit; text-align: justify;"><span style="color: #999999;"><br /></span></span>Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-37338193143692209212013-09-20T00:02:00.000+01:002013-09-20T00:02:12.506+01:00Põem-a aí.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.thepoke.co.uk/wp-content/uploads/2013/08/SH6qTAI.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.thepoke.co.uk/wp-content/uploads/2013/08/SH6qTAI.png" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<b>via <a href="http://meninalimao.blogspot.pt/2013/09/e-que-o-senhor-vos-acompanhe.html" target="_blank">Menina Limão</a></b></div>
Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-45620129981283182692013-09-18T17:11:00.000+01:002013-09-18T17:11:20.792+01:00Beautiful people do not just happen #2.<b><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;">Fervura</span></b><br />
<b><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">por Ana Cássia Rebelo aka <a href="http://ana-de-amsterdam.blogspot.pt/2013/09/telhados.html" target="_blank">Ana de Amsterdam</a></span></b><br />
<b><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></b>
<b><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></b>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">A adolescência trouxe-me uma espécie de fervura ao sangue. Foi por volta dos vinte anos que desejei morrer pela primeira vez. Contava lamelas de comprimidos. Pressionava pontas de faca contra os pulsos. Ficava à beira do passeio a sentir o corpo estremecer à passagem próxima dos autocarros. Subia ao telhado do prédio com o intuito de me atirar lá de cima. Apesar da angústia, sinto um conforto esquisito quando recordo esses instantes desesperados, sobretudo quando me chega a lembrança da beleza extrema do telhado do prédio dos meus pais. Abria a pequena porta de metal e o ar era subitamente puro, livre de fuligem cancerígena. Olhava em redor, só via céu, o alinhamento simétrico das torres de doze andares, a pista do aeroporto ao longe. Parecia-me que ali, naquela dimensão, mundo inóspito, silencioso, solidão muito branca, o ar voltava a chegar-me aos pulmões. A pouco e pouco passava-me a vontade de morrer. Deitava-me no declive de telhas, esverdeado de líquenes, sentia o vento no rosto, esperava que o tempo passasse.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Pensar na morte tornou-se num vício. Aliviava-me. Fazia listas de métodos, tentava perceber qual o mais eficaz e menos doloroso. Todos apresentavam desvantagens e dificuldades. Na queda havia o instante em que o corpo bate no passeio e o crânio se racha. Cortar os pulsos trazia o incómodo do sangue empapando as carpetes da sala e a certeza de morrer lentamente. O enforcamento parecia-me uma morte feia, abrupta, os enforcados morriam aos soluços, o corpo sacudido pelo estertor final, a língua de fora. Outra coisa me fazia rejeitar o enforcamento. Sabia que os enforcados perdiam o controlo do esfíncter e a ideia dos meus pais darem comigo morta, cheia de urina e fezes, envergonhava-me. Tomar comprimidos era, de longe, o melhor método, mas havia a possibilidade da falhar a dose, se não tomasse a quantidade certa corria o risco dos outros encontrarem artificialidade no meu gesto. A reflexão enfraquecia pois a minha determinação. Queria morrer, mas através de um gesto que fosse simples como beber um copo de água ou desligar um interruptor. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Durante a noite, deitada na cama, muitas vezes, pensei que a solução mais fácil era entregar o assunto a um especialista. Podia simplesmente contratar alguém para me matar. Havia maridos que contratavam assassinos para matar as suas mulheres e mulheres que contratavam assassinos para matar os seus maridos. Por que não havia eu de contratar quem me matasse? Estes pensamentos extraordinários chegavam geralmente depois de me masturbar a pensar em prostitutas com grandes mamas e vestidos de lantejoulas. A ideia do pistoleiro parecia-me boa, mas não tardei a perceber que a morte, encomendada e eficaz, era um pouco como as prostitutas de vestidos de lantejoulas: um luxo que não estava ao meu alcance. Não tinha dinheiro para contratar um assassino, e mesmo que tivesse, não conhecia nenhum. Vivia num bairro de classe média, pacato, perto de Sacavém. Havia apenas alguns heroinómanos que roubavam enciclopédias, loiças finas e garrafas das garrafeiras dos pais para assegurar a dose diária. Tudo era cinzento e deprimente. Encontrar ali um assassino não era fácil.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Mas, por mais que tentasse livrar-me dos pensamentos suicidas, a vontade de morrer não me largava. Tornei-me obsessiva, a ideia era-me tão agradável como sentir a luz da tarde coada pelas cortinas brancas no quarto da tia Dé ou observar a minha mãe, nas manhãs de sábado, limpando o pó do grande móvel escuro da sala. Sentia-me naturalmente desadequada, anormal, adensava-se a minha inquietação: não só me masturbava a pensar em mulheres prostibulares como sentia esse desejo latente de morte. Muitos anos passados, habituada à natureza cíclica desse desejo, a minha iniciação no desespero parece-me caricata. Às vezes, entre soluços e lágrimas, dá-me até vontade de rir. Tudo bastante dramático, sofrido, estupidamente inconsequente. Sei agora que, assim como somos pornográficos às escondidas, somos suicidas às escondidas. A vida tem um punhado de coisas boas, mas não é como se pinta. Quase sempre é aborrecida, uma desilusão, está cheia de sofrimento, tristeza, injustiça, ruas sujas e íngremes, crianças com fome, gente silenciosa e desesperada. Como não achar a vida insuportável? Não tenho dúvidas de que a morte é desejada por muita gente e constantemente. Se houvesse um método infalível, fácil, instantâneo, limpo, haveria no mundo uma mortandade grande, talvez fosse até preciso mandar construir crematórios, valas comuns, investir na formação de coveiros, técnicos de equipamento de cremação, cangalheiros. Mas há vinte anos, precisamente há vinte anos, não tinha o discernimento de hoje, vivia na certeza da minha singularidade. Dava voltas na cama, inquieta. Quanto mais pensava no assunto mais me convencia de que a morte era o melhor que a vida tinha para me oferecer.</span></div>
Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-63928839044696683942013-09-18T16:09:00.000+01:002013-09-18T16:14:43.946+01:00Beautiful people do not just happen.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://iheartinspiration.com/wp-content/uploads/2012/03/the-most-beautiful-people.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://iheartinspiration.com/wp-content/uploads/2012/03/the-most-beautiful-people.jpg" width="150" /></a></div>
<span style="background-color: white; line-height: 18px;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;">" The most beautiful people we have known are those who have known defeat, known suffering, known struggle, known loss, and have found their way out of the depths. These persons have an appreciation, a sensitivity, and an understanding of life that fills them with compassion, gentleness, and a deep loving concern.</span></span><br />
<span style="background-color: white; line-height: 18px;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;">Beautiful people do not just happen. "</span></span><br />
<span style="background-color: white; line-height: 18px;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span></span>
<span style="background-color: white; line-height: 18px;"><b><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;">-- Elizabeth Kübler-Ross</span></b></span>Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-87437831304229745782013-09-12T22:46:00.000+01:002013-09-12T22:46:04.012+01:00WE CAN'T GET LOST.<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><b>WE CAN'T GET LOST ANYMORE</b></span></div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><b>by Jeremy Glass</b></span></div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;">We can’t jump off bridges anymore because our iPhones will
get ruined. We can’t take skinny dips in the ocean, because there’s no
service on the beach and adventures aren’t real unless they’re on
Instagram. Technology has doomed the spontaneity of adventure and we’re
helping destroy it every time we Google, check-in, and hashtag.</span></b></div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
My best friend and I once got lost in Connecticut. We were
juniors in high school, it was 2004, and we were lost in the state we’d
grown up in together. We kept driving, hopeless and amused, using the
signs on the road and our spotty intuition as our guides. We sang songs
in the car as our cell phones, incapable of no more than a phone call,
sat like bricks in our pockets. There wasn’t a map of the world
conveniently in the palm of our hands, no app to see how many people had
gotten lost before us, no way to research the best local diners in the
state. We were lost and it was awesome.<b><b> </b></b></div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
Flash-forward almost ten years later and I’m on the beach
in the Rockaways with my little brother. We’ve been laying out in the
sun for an hour and I’m checking my phone every five minutes to see if
I’ve missed any calls from work. He’s feverishly texting the girl he’s
been swooning over for days and I’m trying to decide whether I want to
update my Twitter now or take a picture and upload it in the car. We get
off the beach and wander on the boardwalk, I Google the best place for
cheap seafood and we’re lead to a little restaurant a couple minutes
from where we are. Yelp tells me to avoid the fish ‘n’ chips, so I
settle on the clam chowder. My brother orders a beer and we talk about
how hot it is. My weather app tells me it’s only getting hotter, I relay
that to my brother. We’re about ready to go and he tells me he wants to
take one more dip in the water before we head to the car. I agree. He
was always competitive when it came to running, so we raced as fast as
we could to the ocean and jumped in without hesitation. We laugh and
surface, covered in seaweed, and I feel a dull vibration in the pocket
of my shorts. I brush it off and dunk my head back underwater. I can’t
see anything because my eyes sting and I feel my thigh vibrate again. I
reach into my pocket and pull out my iPhone. Completely soaked,
vibrating itself to death, hot and sluggish as a dog that’s been left in
a car all day. I panic. My life is over. My life isn’t really over, but
it’s over.<b><b> </b></b></div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
It’s 1998 and my family and I are inside the Museum of
Natural History. We’re waiting in line for tickets when my little
brother tells me he needs to go to the bathroom. I nod and he leaves.
Twenty minutes go by, I’m distracted and reading about dinosaurs and I
hear my older brother ask where Adam went. I look around and notice he’s
gone. I panic, we all panic. He doesn’t have a cell phone, no one has a
cell phone. The only mobile phone is attached to my father’s car, which
is parked god knows where. We all search for him, my older brother and
mom are crying and I keep thinking that it’s my fault because I didn’t
come with him to the bathroom. There’s no way to find him, he doesn’t
know where he is, we were all miserably lost. Eventually a security
guard brings him to us. He had wandered down towards the subway.</div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
Back in the car with my best friend, we had given up trying
to find even a hint of a way home and settled upon taking only left
hand turns. We enter a strange town. I’ll never forget the name of it:
Nepaug. We both say it out loud, concluding that the town must have been
erected that very morning in preparation for our lost asses to end up
within it. To our left is a strip-mall and to our right is a store that
only says “Puppet Church” — it’s incredibly intriguing. Further down the
road, we spot the oasis in the desert; Dairy Queen. We each order a
milkshake and sit on the hood of my car, talking about what life is
going to be like after high school.</div>
<div style="text-align: justify;">
I remember the time I picked up my girlfriend from her friend’s house
in Massachusetts. She was going to school down in Georgia and this was
the first time I’d seen her in months. “We’re back together…finally.” I
tweeted, tagging both of our Twitter handles in the status. The flash on
my iPhone annoys her and she asks me to put my phone away. I
begrudgingly agree and I start to drive. I put my home address into the
GPS and follow the voice. She asks me if I want to get lost with her. I
ask her what she means and she tells me that she wants to get lost. I
ask her where she wants to go and she shrugs. I tell her that there is
an interesting looking coffee shop only 2.3 miles away and she sighs. I
turn off the GPS and drive. A few minutes go by and I get antsy. I turn
the GPS back on and follow the voice, she crosses her arms and is silent
all the way back to my house.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<b>via <a href="http://thoughtcatalog.com/2013/we-cant-get-lost-anymore/" target="_blank">http://thoughtcatalog.com/2013/we-cant-get-lost-anymore/ </a></b></div>
Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-22578971612342673852013-09-07T14:04:00.000+01:002013-09-07T14:04:11.425+01:00Onde quer que eu esteja.<div style="font-style: italic; text-align: right;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Onde quer que eu esteja, em qualquer lugar<br />
na Terra, escondo dos outros a certeza de<br />
que n ã o s o u d a q u i.</span></span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br /><b><em>Alguns gostam de poesia - Antologia</em><br />Czeslaw Milosz e Wislawa Szymborsk </b></span></span></div>
Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-20419916588863553222013-09-06T23:21:00.003+01:002013-09-06T23:21:42.876+01:00<div style="text-align: justify;">
« <em>Nem o raio de uma única pessoa, de entre todos os
colunistas e críticos de 4ª categoria, tinham alguma vez visto nele
aquilo que realmente era. Um poeta, c’um caraças! E estou a dizer poeta.
Mesmo que não tenho escrito uma linha de poesia, era capaz de nos comunicar
o que sentia só com o mexer das orelhas, se ele quisesse.</em> » </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>J.D. Salinger</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>em Carpinteiros, levantai alto o pau de fileira (Ed. Difel)</b></div>
Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-89778205696341056102013-09-06T20:55:00.002+01:002013-09-06T20:55:22.645+01:00Adormecer em Maio e acordar em Setembro para escapar à agressão do sol.Sonho com uma casa claustrofóbica,<br />um emprego anónimo e mecânico<br />numa terra sem presente nem futuro;<br />sonho ser impotente e já desonerado<br />de qualquer prova da minha existência;<br />sonho-me em silêncio, quase pétreo,<br />e sem ninguém que me trate por tu;<br />sonho-me a viver apenas para o relógio,<br />pontualíssimo a abrir e fechar portas<br />e persianas e caixas e olhos;<br />sonho-me remediado de dinheiro, à justa,<br />cozendo uma cavala, descascando uma maçã,<br />sem que a maçã seja mais que uma maçã;<br />sonho-me a apagar a luz atrás de mim,<br />tacteando no escuro uma parede escura,<br />sem memória de qualquer outra parede;<br />sonho-me a adormecer em Maio e acordar em Setembro<br />para escapar à agressão do sol;<br />sonho-me a beber apenas água<br />e a tomar comprimidos para os rins<br />e a urinar dolorosamente pouco;<br />e sonho mais: sonho que nunca te vi.<br /><br />
<br />
<blockquote>
<i><b>- <a href="http://www.blogger.com/null" target="_blank">Miguel Martins </a></b></i></blockquote>
Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-68161381886004744762013-07-26T16:37:00.000+01:002013-07-26T16:37:29.763+01:00Sobre o lado esquerdo.<div>
<span><br /></span></div>
<div>
<span>De vez em quando a insónia vibra com a</span></div>
<div>
<span>nitidez dos sinos, dos cristais. E então, das duas</span></div>
<div>
<span>uma: partem-se ou não se partem as cordas tensas</span></div>
<div>
<span>da sua harpa insuportável.</span></div>
<div>
<span>No segundo caso, o homem que não dorme</span></div>
<div>
<span>pensa: «o melhor é voltar-me para o lado esquerdo</span></div>
<div>
<span>e assim, deslocando todo o peso do sangue sobre a metade mais gasta do
meu corpo, esmagar o coração.</span></div>
<div>
<span> </span></div>
<div>
</div>
<div>
</div>
<div>
<b><span>Carlos De Oliveira </span></b></div>
<b>
</b><div>
<b><i><span>Sobre o lado esquerdo</span></i></b></div>
<b>
</b><div>
<b><span><span>1968</span></span></b></div>
Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-51581452570366839632013-07-25T23:42:00.000+01:002013-07-26T16:38:16.867+01:00PORTUGAL STORMS. [Veselin Malinov]<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://api.ning.com/files/qn5ZDC3BwWm*OnkrruQgDw8*VXV0Qc118JIRw0YfbYgw7UL*IsXWGgnPaLOn-IPvIqnGALiIosrxKcMmLd4uArKQsHIxipKq/portugalstorm08.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="612" src="http://api.ning.com/files/qn5ZDC3BwWm*OnkrruQgDw8*VXV0Qc118JIRw0YfbYgw7UL*IsXWGgnPaLOn-IPvIqnGALiIosrxKcMmLd4uArKQsHIxipKq/portugalstorm08.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
This past January, a massive storm hit across Portugal producing strong winds and heavy rain.</div>
<div style="text-align: center;">
One of the areas where you could see nature in all its fury was in Porto, on the jetty of Felgueiras Lighthouse.</div>
<div style="text-align: center;">
Photographer <span style="font-size: large;"> <a href="http://500px.com/vale_en" target="_blank"><b>Veselin Malinov</b></a> </span>was on hand, where he was able to capture these incredible shots.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://api.ning.com/files/qn5ZDC3BwWl02LNNyfy4Dok9KzBVPXartzeYFEewKlktqn1VVZK*QdNNqq*vL8SrNtnEc-HiIY*i*VaGDVEtG5Z*w2vnhwpS/portugalstorm05.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="450" src="http://api.ning.com/files/qn5ZDC3BwWl02LNNyfy4Dok9KzBVPXartzeYFEewKlktqn1VVZK*QdNNqq*vL8SrNtnEc-HiIY*i*VaGDVEtG5Z*w2vnhwpS/portugalstorm05.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://api.ning.com/files/qn5ZDC3BwWnZmbnMFoYyepeOZKkX5OfB*ft9YFCYDrhT94ioCaZkakw0vSrgzoxBbtBPNWTuBMD0ZMY6ZRN1gCL8b6q-PskN/portugalstorm06.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="514" src="http://api.ning.com/files/qn5ZDC3BwWnZmbnMFoYyepeOZKkX5OfB*ft9YFCYDrhT94ioCaZkakw0vSrgzoxBbtBPNWTuBMD0ZMY6ZRN1gCL8b6q-PskN/portugalstorm06.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://api.ning.com/files/qn5ZDC3BwWnBrFbKp7*0be5G9wazpR4nD4y2CYTg3HQL8*orKSHHSd7T5tRk5ew*Z9g4GW-4Lavt0Kw6yz36Gc0fWnbinv4B/portugalstorm022.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="470" src="http://api.ning.com/files/qn5ZDC3BwWnBrFbKp7*0be5G9wazpR4nD4y2CYTg3HQL8*orKSHHSd7T5tRk5ew*Z9g4GW-4Lavt0Kw6yz36Gc0fWnbinv4B/portugalstorm022.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://api.ning.com/files/qn5ZDC3BwWkPkAjUTZgfc26eLX2Dasy3Horl0XFuChLJ5JOJx7-aI3I4pQxpRhOAmm2WNT7kYOZkGeAk23Eh4MRdSZZvYc-E/portugalstorm03.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="630" src="http://api.ning.com/files/qn5ZDC3BwWkPkAjUTZgfc26eLX2Dasy3Horl0XFuChLJ5JOJx7-aI3I4pQxpRhOAmm2WNT7kYOZkGeAk23Eh4MRdSZZvYc-E/portugalstorm03.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://api.ning.com/files/qn5ZDC3BwWl02LNNyfy4Dok9KzBVPXartzeYFEewKlktqn1VVZK*QdNNqq*vL8SrNtnEc-HiIY*i*VaGDVEtG5Z*w2vnhwpS/portugalstorm05.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://api.ning.com/files/qn5ZDC3BwWkPkAjUTZgfc26eLX2Dasy3Horl0XFuChLJ5JOJx7-aI3I4pQxpRhOAmm2WNT7kYOZkGeAk23Eh4MRdSZZvYc-E/portugalstorm03.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br />
</a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-45622105652885210082013-07-24T22:59:00.000+01:002013-07-26T16:40:40.576+01:00LINDA DE SUZA WITH DIAMONDS (OU : CATHERINE RIBEIRO)<div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><b><a href="http://www.catherine-ribeiro-alpes.com/mediapool/98/989213/resources/17252590.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://www.catherine-ribeiro-alpes.com/mediapool/98/989213/resources/17252590.jpg" width="223" /></a></b></span></div><br />
<div style="text-align: center;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; font-size: x-large;"><b>CATHERINE RIBEIRO</b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: large;"><b>"<i> Linda de Suza with Diamonds </i>"</b></span></span></div><div style="text-align: center;"><i><a href="http://bodyspace.net/retromania/18-linda-de-suza-with-diamonds/" target="_blank">A combinação parece tonta mas tem razão de ser na estranheza da história de uma das maiores lendas da música francesa: Catherine Ribeiro. O sobrenome diz tudo, sim, é filha de imigrantes portugueses, daí a brincadeira com Linda de Suza. De resto, a brincadeira não passa disso porque Catherine é milhões de vezes mais importante na história da música do que a Linda da mala de cartão, esta contudo milhões de vezes mais conhecida.</a></i></div><div style="text-align: center;"><i><a href="http://bodyspace.net/retromania/18-linda-de-suza-with-diamonds/" target="_blank">Há quem lhe chame a “Nico francesa” </a></i></div><div style="text-align: center;">(para ler o artigo completo seguir o link)</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><object class="BLOGGER-youtube-video" classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=6,0,40,0" data-thumbnail-src="http://img.youtube.com/vi/gWZZ0_zxt7s/0.jpg" height="320" width="440"><param name="movie" value="http://youtube.googleapis.com/v/gWZZ0_zxt7s&source=uds" /><param name="bgcolor" value="#FFFFFF" /><param name="allowFullScreen" value="true" /><embed width="440" height="320" src="http://youtube.googleapis.com/v/gWZZ0_zxt7s&source=uds" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true"></embed></object></div><div style="text-align: center;">
</div>Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-82964474203175082272013-06-25T23:49:00.001+01:002013-06-25T23:49:28.838+01:00"Coming Of Age", Elena Montemurro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><b>"<i>Coming Of Age</i>"</b></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><b>Elena Montemurro</b><br /><a href="http://elenamontemurro.com/" target="_blank">http://elenamontemurro.com/</a></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://g.virbcdn.com/_f2/cdn_images/resize_1600x1600/d8/PageImage-524748-4730629-00960020ededed.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="424" src="http://g.virbcdn.com/_f2/cdn_images/resize_1600x1600/d8/PageImage-524748-4730629-00960020ededed.jpg" width="640" /></a></div>
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<a href="http://g.virbcdn.com/_f2/cdn_images/resize_1600x1600/22/PageImage-524748-4727748-tumblr_me8c5jhnU01r8hgoxo1_1280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="424" src="http://g.virbcdn.com/_f2/cdn_images/resize_1600x1600/22/PageImage-524748-4727748-tumblr_me8c5jhnU01r8hgoxo1_1280.jpg" width="640" /></a></div>
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<a href="http://g.virbcdn.com/_f2/cdn_images/resize_1600x1600/25/PageImage-524748-4725437-ketel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="632" src="http://g.virbcdn.com/_f2/cdn_images/resize_1600x1600/25/PageImage-524748-4725437-ketel.jpg" width="640" /></a></div>
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<a href="http://g.virbcdn.com/_f2/cdn_images/resize_1600x1600/d3/PageImage-524748-4727570-jamieklong.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://g.virbcdn.com/_f2/cdn_images/resize_1600x1600/d3/PageImage-524748-4727570-jamieklong.jpg" width="424" /></a></div>
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<a href="http://g.virbcdn.com/_f2/cdn_images/resize_1600x1600/75/PageImage-524748-5085563-tumblr_mj7pg7oU3q1qe5gtvo1_12801.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="425" src="http://g.virbcdn.com/_f2/cdn_images/resize_1600x1600/75/PageImage-524748-5085563-tumblr_mj7pg7oU3q1qe5gtvo1_12801.jpg" width="640" /></a></div>
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</div>
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<br /></div>
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<a href="http://g.virbcdn.com/_f2/cdn_images/resize_1600x1600/9c/PageImage-524748-4708471-nrm4.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="424" src="http://g.virbcdn.com/_f2/cdn_images/resize_1600x1600/9c/PageImage-524748-4708471-nrm4.jpg" width="640" /></a> </div>
Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-38380621636692507562013-06-18T14:12:00.000+01:002019-08-18T14:12:34.789+01:00Hoje prometo que não vos venho falar de amor. Não consigo falar de um tempo que desliza ao contrário.<div style="font-family: "lucida grande"; text-align: right;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: medium;">Hoje prometo que não vos venho falar de amor.</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: medium;">Não consigo falar de um tempo que desliza
ao contrário. </span></div>
</div>
Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-83316110901052906412013-01-17T22:35:00.000+00:002013-01-17T22:35:08.755+00:00Inverno<br />
Como lobos em períodos de seca<br />
crescemos por toda a parte<br />
amámos a chuva<br />
amámos o outono<br />
um dia até pensámos<br />
em enviar uma carta de agradecimento ao céu<br />
com uma folha de outono como selo de correio<br />
acreditávamos que as montanhas desapareceriam<br />
os mares se dissipariam<br />
apenas o amor seria eterno<br />
<br />
de súbito separámo-nos<br />
<br />
ela gostava de sofás compridos<br />
e eu de longos navios<br />
ela gostava de sussurrar e suspirar nos cafés<br />
eu gostava de saltar e gritar nas ruas<br />
e, apesar de tudo,<br />
os meus braços vastos como o universo<br />
estão à espera dela.<br />
<br />
<b>"Inverno"</b><br />
<b>Muhammad Al-Maghut</b>Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6684331372652396625.post-58226411204003309772013-01-10T23:50:00.000+00:002013-01-17T22:48:07.895+00:0010 de Janeiro - 3 verdades e 1 cataclisma<div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: small;">"<i>Nem todas as verdades são para todos os ouvidos.</i>" </span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: small;">"<i>Ódio é um amor que fracassou. E vice-versa.</i>"</span></div><br />
Tinha um ligeiro <i>feeling </i>de que isto de dar tempo de antena a<i> fashion victims </i>ainda um dia havia de dar raia.<br />
Agora, enquanto decidem se a rapariga <a href="http://www.jn.pt/blogs/nosnarede/archive/2013/01/10/campanha-da-samsung-causa-pol-233-mica-nas-redes.aspx">quer'ma mala ou afinal já não quer'ma mala</a>, resta-nos esperar que a Samsung descubra que o Sr. Frazão, da Rua da Junqueira (<i>que vende as melhores e mais baratas alheiras de toda a zona ocidental de Lisboa</i>), tem uma opinião bastante definida sobre os "televisores fininhos" da Samsung; que os recomendou aos vizinhos lá da rua e que, ouvi dizer, até o Sporting parece jogar melhor nos verdes daquela televisão. O senhor Frazão não falha.<br />
[quem passar pela vitrine do tasco e o vir a virar entrecosto ao meio-dia,<i> <b>sabe</b></i> que o senhor Frazão não falha : Não há tempo.]<br />
<br />
Tive um part-time na Sumol de Pombal : chegava lá, encostava-me a uma máquina e ficava a ver as garrafas a passar - a passar - a passar à espera que aparecesse uma que fosse defeituosa (<i>rótulo, rolha, mossa</i>). Era péssimo. A parte boa era que me deixavam ouvir música à vontade e, à pala disso, acabei por ouvir alguns álbuns que, de outra forma, provavelmente me teriam escapado. Lembro-me de, a partir de alguns deles, ter tido algumas ideias para curtas (homónimas), por lhes ter sentido uma coesão muito especial : Modern Guilt (do Beck), Real Life (Joan as Policewoman), Dear Science (dos TV On The Radio). Como tirar apontamentos - lá isso - não me deixavam, acabei por me ir esquecendo do que tratavam (salvo raras imagens fugazes; e os nomes que lhes daria, claro; e as bandas sonoras que meteria, claro).<br />
Na altura, produzia-se um Sumol Laranja com Chocolate, que hoje, graças a um comentário da Sumol no Facebook, acabei por confirmar que já não existe (ainda bem, porque era mesmo uma merda!). Foi um comentário essencialmente informativo: não é bom, não é mau; é verdade. <i>E há lá coisa de que eu goste mais do que da verdade?</i><br />
Fora isto, não me peçam opiniões sobre a Sumol : são completamente enviesadas. Se me perguntarem "<i>Sumol?</i>" e me derem meio segundo para responder, não se admirem que vos venha falar de passadeiras ou engrenagens.<br />
<br />
E depois, a notícia do dia. A única.<br />
AMOUR, esse murro no estômago, na corrida aos Óscares. Com 5 nomeações, com a Rita Blanco - <i>a grandessíssima Rita Blanco</i> - com o peso do Mundo cingido a quatro paredes.<br />
Anne Hataway, a <i>minha</i> Anne Hataway, na mira (<i>Hélas, que se fazia tarde!</i>). E ainda a pequena (<i>e, segundo consta, grande</i>) Quvenzhané Wallis, que me preparo agora mesmo para descobrir quem é.<br />
<br />
<br />
Não sei o que se passa com 2013,<br />
mas está a ser inacreditável.<br />
<br />
<center><iframe allowfullscreen="allowfullscreen" frameborder="0" height="75" src="http://www.youtube.com/embed/GlKZCUDZEa8" width="500"></iframe></center><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://l.yimg.com/bt/api/res/1.2/2L9viaHhAh1lmF3vMHT38g--/YXBwaWQ9eW5ld3M7cT04NTt3PTYzMA--/http://media.zenfs.com/en-US/blogs/en-us-blog-oscars-2013-movies/blog-amour630-jpg_195424.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://l.yimg.com/bt/api/res/1.2/2L9viaHhAh1lmF3vMHT38g--/YXBwaWQ9eW5ld3M7cT04NTt3PTYzMA--/http://media.zenfs.com/en-US/blogs/en-us-blog-oscars-2013-movies/blog-amour630-jpg_195424.jpg" /></a></div><br />
Camillehttp://www.blogger.com/profile/17535203288847957999noreply@blogger.com0