SEM TÍTULO.



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Do que a gente gosta é de ler um bom poema, ou uma boa prosa,
ou outra porcaria qualquer, e sentir o autor a espiar-nos de um canto.
E procurá-lo debaixo da almofada, procurá-lo nos ângulos do tecto, olhar com desconfiança a porta entreaberta do guarda-vestidos - onde é que estás cabrão? - e querê-lo ao pé de nós.
E se o achássemos, agarrar-lhe os colarinhos e perguntar-lhe estas coisas:
"Como é que sabes?";
"P'ra quem trabalhas?";
e "O que fazes hoje?"
E não o encontrando, exaustarmo-nos, e adormecermos.
E ele, vê-nos adormecer, e dormir, e sonhar.
(E nós a sonhar uma realidade - que amamos tanto a Álvaro de Campos 
e um desejo - que não houvesse Pessoa p'ra lá dele)

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